SOMOS PARTE DE LAS CREACIONES

SOMOS PARTE DE LAS CREACIONES.

Somos parte de las creaciones
evolutivas, dinámicas,
que nos rodea y nos internan
somos polvo de estrellas…
y somos ellas.
Somos del mismo hábitat
del animal nocturno,
compartimos con el búho, la lechuza…
y el coro de grillos.
Somos amigos de los sueños
que motivan…
somos una parte igual
de todo un todo
relativo…
diversos universos
donde te conocí
donde nunca te vi.
donde siempre es recuerdo,
y nunca te olvidé.
siempre estamos juntos
y estamos solos.
Abrazados, distantes
de una luna, que el alma
del verbo amar, medita, piensa
...y se conjuga en las acciones
en las fricciones, el roce, el movimiento.
donde todo es posible, donde nada es real,
donde somos eternos, donde somos mortales,
transustancias de versos , poesía, y el canto del silencio,
donde la música siente el vacío que se funde…
en el amor, entre la nada, en las sombras…
el escuchar la piel de la voz que siempre viaja,
sobre tus voces, debajo de tus voces, se desliza...
y otras voces disonantes, preciosas,
y otras armoniosas, delirantes de músicas
de cuerpos, que percutan los vientos, las cuerdas,
los metales, las maderas, las materias, tus ojos,
el cielo, donde una mirada profunda observa.
José Ángel Pineda Creatividad poética.

Sinfonía

Se rinden mis rodillas
de tantas emociones en mi universo
en verso, del disperso
armónico esplendor
de mi nostalgia, la triste partitura
del quebranto en la danza perfecta
de los astros melódicos,
donde la sinfonía celestial se manifiesta
enorme decretos, conjuros muy discretos,
acordes sustantivos, emotivos conciertos,

Lo que hemos sido, se ha ido

 

Lo que hemos sido, se ha ido

sabiendo que no sabemos, y hacemos,
en el camino encontramos, y amamos
lo que no encontraremos, prendemos,
y
entonces, por lo tanto, por cuanto
va quedando en olvido, muy herido
en esos ojos de verde paladar, y dar
esos ojos de prisa ardientes, las mentes
como los cielos de mar, al cantar
esa sonrisa leve, leva, subleva
como la brisa a prisa, las corrientes,
y lo más asombroso, no es lo que estás pensando,
en esas cosas necias del centro, acariciando
de lo adentro en tus adentros, portentos
del humano geocentrismo del abismo
sin saber o quizá sí, no es lo mismo;
de la furia a la calma hay un estrecho
que lo puede surcar, sólo un barco desecho
en mi melancolía, y no lograr entrar
en tu encanto satisfecho,
que a veces es la risa y a veces es el llanto,
los gritos, las razones, los llantos, las pasiones,
que a veces; en la mía vida se incendia la luz, el sirio
que a veces es lo tuyo, y anda suelto conmigo,
intuyo que otras veces es de nadie y de todos
la rosa que se estrecha y se aleja, y deja
sin saber cuando y como , siempre es donde,
lo que me duele tanto, en nuestro encuentro
pisamos todas las flechas, las rosas y claveles,
la agonía sinfónica, el crepúsculo llanto,
el amanecer oscuro, las sombras de la luna
que se desviste tanto, ante todas las diosas
las que danzan, las que pintan, las que cogen
la noches con los pies, para gozar el mambo.

©José Angel Pineda ©Creatividad poética

¡Oda a la poesía!

 

¡Oda a la poesía!

La poesía es;

una curva prodigiosa,
una recta curvilínea
en el cuerpo de una luz
que se alumbra en otro cuerpo
en la húmeda espesura.


                                             Praxis de esa literatura
que, en su hermosa locura,
leerla profundamente
brinda espacios de ternura,





Alegoría, romance, contacto,
de la metáfora sedienta
que enciende partes obscuras
de la cabeza a los pies
en los centros de las sombras.



El adentro de las cosas
de un ser y de un sentir, y de un amar
por encima, y por el fondo del mar.



Es el viento, el sonido, el musical
del alma, donde reposa la calma,





la obsesión final, y el principio
letrado de todo arte, de toda ciencia
y de toda imaginación.





Es la voz y el canto
de una librería de madera fina
y de un cristal de cielo,
con un azul y un verde,
y un blanco y un negro,
tinta y pincel y mente y alma
arquitectura, pintura y sensaciones.



El agua íntima sentipensante,
amante de la luna y del mar de los abrojos,
interiores, intimidades vox populi
de las pasiones clitográficas y penéculas.







Clitoliteratura oculta al descubierto
de la ciencia de la poesía vernácula
cosmopolita, la juntura de lo abstracto
y lo obsceno, lo concreto y lo virtuoso.



Es el arte ciencia resumida sin fórmulas
sin I con I secretos, precisos
¡discretísimos, discretos!
Epicentro del pensamiento humano.





©Joan Pined ©Creatividad poética