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Decreto
I
Decreto que la poesía es la mujer
que ama la luna,
y que ella sube con derecho.
Es la mujer la vida en el mar
del naufragio divino
con ventanas abiertas, los vientos,
y las puertas,
con preludios sinfónicos
y finales titánicos.
La mujer es un soneto libre
en La menor,
el ritmo que salpica al trovador,
mi íntima guitarra.
que rompe el aire y todo.
la poesía, es la mujer multidimensional,
de ojos que ven lo insondable,
el vicio afable y placentero,
lo palpable.
la severidad intensa, la crecida
con suavidad perfecta,
cariñosa de pecho abierto a todos
los conciertos prodigiosos.
Esa tremenda voz, y esos consejos
a tiempo de palabras desnudas,
son el lugar exacto, el momento preciso,
donde mi ser, mi mente se agigantan.
La mujer es la poesía discreta
Decreto que la poesía es la mujer
que ama la luna,
y que ella sube con derecho.
Es la mujer la vida en el mar
del naufragio divino
con ventanas abiertas, los vientos,
y las puertas,
con preludios sinfónicos
y finales titánicos.
La mujer es un soneto libre
en La menor,
el ritmo que salpica al trovador,
mi íntima guitarra.
que rompe el aire y todo.
la poesía, es la mujer multidimensional,
de ojos que ven lo insondable,
el vicio afable y placentero,
lo palpable.
la severidad intensa, la crecida
con suavidad perfecta,
cariñosa de pecho abierto a todos
los conciertos prodigiosos.
Esa tremenda voz, y esos consejos
a tiempo de palabras desnudas,
son el lugar exacto, el momento preciso,
donde mi ser, mi mente se agigantan.
II
La mujer y su encanto, es el oficio
de reparar mis piezas rotas,
es la que está conmigo, en mis derrotas,
es la que sueña cosas complicadas,
la espiga, la aguja, y la clavija,
y el crecer, y el sentir,
y el seguir de los ríos, vocalizar un sendero,
y encender las llamas, y el aliento,
y el olor, y el sabor,
el valor que estimula el sentimiento.
La mujer es La poesía en verbo,
es la expresión de los espacios
los paradigmas comunes, diferentes,
distintos, y entregados,
entrañables ideas de los cambios,
atrevidos intentos.
De las íntimas miradas compartidas.
III
La mujer y su encanto, es el oficio
de reparar mis piezas rotas,
es la que está conmigo, en mis derrotas,
es la que sueña cosas complicadas,
la espiga, la aguja, y la clavija,
y el crecer, y el sentir,
y el seguir de los ríos, vocalizar un sendero,
y encender las llamas, y el aliento,
y el olor, y el sabor,
el valor que estimula el sentimiento.
La mujer es La poesía en verbo,
es la expresión de los espacios
los paradigmas comunes, diferentes,
distintos, y entregados,
entrañables ideas de los cambios,
atrevidos intentos.
De las íntimas miradas compartidas.
III
La mujer es la poesía discreta
es la mujer, la mujer perfecta
que me abraza en la desgracia,
en la pena, en el desconsuelo.
En La penuria, el abismo, de uno mismo,
de ella, con ella, y con todos.
La poesía deseada, la inquieta,
la que sufre, que llora la sinrazón,
la que penetra el corazón con las uñas,
se lastima, se sufre, se ríe y se ama.
y que deja una huella profunda
en la garganta.
La poesía es una mujer con todos,
Un canto y un encanto
Un llanto y un espanto
Un dilema que comienza en dilema
Y termina en lo mismo,
consagrada poesía, lectura incomprendida,
son ellas.
que definen, deciden, hacen,
orientan, ellas, son la estructura
de mi edificio, desvelo artesanal,
mi brújula, los lentes de contacto,
que caminan, vuelan, aman, resuelven,
se entregan, y se cansan de amar se entregan
Y te sueltan...
te miman, te corren y te dejan
preso en un misterio.
que me abraza en la desgracia,
en la pena, en el desconsuelo.
En La penuria, el abismo, de uno mismo,
de ella, con ella, y con todos.
La poesía deseada, la inquieta,
la que sufre, que llora la sinrazón,
la que penetra el corazón con las uñas,
se lastima, se sufre, se ríe y se ama.
y que deja una huella profunda
en la garganta.
La poesía es una mujer con todos,
Un canto y un encanto
Un llanto y un espanto
Un dilema que comienza en dilema
Y termina en lo mismo,
consagrada poesía, lectura incomprendida,
son ellas.
que definen, deciden, hacen,
orientan, ellas, son la estructura
de mi edificio, desvelo artesanal,
mi brújula, los lentes de contacto,
que caminan, vuelan, aman, resuelven,
se entregan, y se cansan de amar se entregan
Y te sueltan...
te miman, te corren y te dejan
preso en un misterio.
©José Ángel Pineda ©Creatividad poética
Acariciar
Acariciar
Acariciar, el verbo más sensible,
el adagio de Eros, de la ternura
del deseo, la entrega, lo agradable.
Avivar el adjetivo que oculta,
entre la mente, el fuego, la dulzura,
lo atrayente, como pasión que indulta.
nuestra naturaleza, tan sencilla
como el amar, que habita en los obscuros
tientos, de los placeres de la arcilla,
tan azul y tan verde, tan rotundo
el amor, en lo más claro, y silvestre,
en el café, en el mar, en lo profundo.
©José Ángel Pineda ©creatividadpoética
Es mi amiga la suerte, me enloquece
la furia, que alimenta los incendios,
cada vez que sopla el aire, y se crece,
el viento. la ira fecunda el castigo;
A Psique no le asusten los estruendos,
esos gritos del alma, es un contigo,
y esas llamas que Cipria, las querencias
la depravada vida, dulce infierno,
seduce, interactivas apetencias,
Las sensaciones siempre está dispuestas,
a lo que provee el sacrificio
y la delicia, la tortura en cresta.
Y dejarse llevar por las caricias,
y que son lo glorioso del espanto,
y en las diosas, atrevidas sonrisas.
©José Ángel Pineda ©creatividadpoética
Croquis
Se rocían mis letras,
se dispersan, se siembran
en el aire, rebosan de verdad
como un dictado de la entelequia,
sin mayor pretensión
que apetecer un instante
de atención espontánea,
una rima en un verso que vuela,
una canción ¡poesía! casual
y encontrada, casualidad espuria
que sale con vertiginosa furia,
y no entra lisa ni en aceites frutales,
breve lamento de mi gran ignorancia,
por mucho que no leas
mis escritos, no importa
de cualquier manera, lo hago por mí,
y no por ti, es la parodia de la piedra.
corazones, piel, pieles que arden
de diversas maneras, en el fruto
dulce, inteligente, fantasioso.
Aunque espero con calma
que el estruendo de mis escritos
inaudibles como el estigma de una flor,
como el ruido de su estilo, quieta, callada,
atrape un corazón, el de una cualquiera
y despiadada.
©Joan Pined ©Creatividad poética
Ajeno
Y me volví ciego en mi ceguera,
le canté a dioses de polvo,
de piel viva y de grito,
luego regresé a mis silencios;
sin uniformes,
sin la tribu,
sin himnos,
sin fronteras.
Y me volví extraño,
y extraño a los extraños,
de la extraña vida
mía, soy extraño.
¿Quién eres tú,
acaso me conoces?
©Joan Pined ©Creatividad poética
¡Oda a la poesía!
¡Oda a la poesía!
La poesía es;una curva prodigiosa,
una recta curvilínea
en el cuerpo de una luz
que se alumbra en otro cuerpo
en la húmeda espesura.
.jpeg)
Praxis de esa literatura
que, en su hermosa locura,
leerla profundamente
brinda espacios de ternura,
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Alegoría, romance, contacto,
de la metáfora sedienta
que enciende partes obscuras
de la cabeza a los pies
en los centros de las sombras.
.jpeg)
El adentro de las cosas
de un ser y de un sentir, y de un amar
por encima, y por el fondo del mar.
.jpeg)
Es el viento, el sonido, el musical
del alma, donde reposa la calma,
.jpeg)
la obsesión final, y el principio
letrado de todo arte, de toda ciencia
y de toda imaginación.
.jpeg)
Es la voz y el canto
de una librería de madera fina
y de un cristal de cielo,
con un azul y un verde,
y un blanco y un negro,
tinta y pincel y mente y alma
arquitectura, pintura y sensaciones.
.jpeg)
El agua íntima sentipensante,
amante de la luna y del mar de los abrojos,
interiores, intimidades vox populi
de las pasiones clitográficas y penéculas.
.jpeg)
Clitoliteratura oculta al descubierto
de la ciencia de la poesía vernácula
cosmopolita, la juntura de lo abstracto
y lo obsceno, lo concreto y lo virtuoso.
.jpeg)
Es el arte ciencia resumida sin fórmulas
sin I con I secretos, precisos
¡discretísimos, discretos!
Epicentro del pensamiento humano.
©Joan Pined ©Creatividad poética
una recta curvilínea
en el cuerpo de una luz
que se alumbra en otro cuerpo
en la húmeda espesura.
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Praxis de esa literatura que, en su hermosa locura,
leerla profundamente
brinda espacios de ternura,
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Alegoría, romance, contacto,
de la metáfora sedienta
que enciende partes obscuras
de la cabeza a los pies
en los centros de las sombras.
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El adentro de las cosas
de un ser y de un sentir, y de un amar
por encima, y por el fondo del mar.
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Es el viento, el sonido, el musical
del alma, donde reposa la calma,
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la obsesión final, y el principio
letrado de todo arte, de toda ciencia
y de toda imaginación.
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Es la voz y el canto
de una librería de madera fina
y de un cristal de cielo,
con un azul y un verde,
y un blanco y un negro,
tinta y pincel y mente y alma
arquitectura, pintura y sensaciones.
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El agua íntima sentipensante,
amante de la luna y del mar de los abrojos,
interiores, intimidades vox populi
de las pasiones clitográficas y penéculas.
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Clitoliteratura oculta al descubierto
de la ciencia de la poesía vernácula
cosmopolita, la juntura de lo abstracto
y lo obsceno, lo concreto y lo virtuoso.
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Es el arte ciencia resumida sin fórmulas
sin I con I secretos, precisos
¡discretísimos, discretos!
Epicentro del pensamiento humano.
©Joan Pined ©Creatividad poética
Y No
Y No
-SONETO-
El laberinto y tablero confunden
Y No, y es porque existen diferencias
Y No, porque todos tienen paciencias
Y No, como pensar cosas que se hunden
como los submarinos, y la ciencia
como es el café, que es del ser la esencia,
lo verde derramado en mi presencia,
y No, tuya quizá, siempre la ausencia.
La pueden derribar en una cama,
y No, campo en batalla y oración,
todo mundo merece ser Abyecto.
yo por eso siempre siento que me ama
las ansias escuchar esa canción
en que siempre me eleva a ser selecto,
y No
©Joan Pined @creatividadpoética
El Acto
Requiere de un silencioespecial de voces de paredes,
y de un vacío lleno de emociones
abiertas, extendidas, enormes
de la virgen selva, del bosque,
del río, las tupidas ideas,
y el animal hermoso
que se alimenta
del cariño del gozo
y me cuida en las noches
y aúlla.
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