Creativus Poeticus

  A unos ojos -Ramón de Campoamor- Más dulces habéis de ser, si me volvéis a mirar, porque es malicia, a mi ver, siendo fuente de placer, causarme tanto pesar. De seso me tiene ajeno el que en suerte tan crüel sea ese mirar sereno sólo para mí veneno, siendo para otros miel. Si crüeles os mostráis, porque no queréis que os quiera, fieros por demás estáis, pues si amándoos, me matáis, si no os amara, muriera. Si amando os puedo ofender, venganza podéis tomar, porque es fuerza os haga ver que o no os dejo de querer, o me acabáis de matar. Si es la venganza medida por mi amor, a tal rigor el alma siento rendida, porque es muy poco una vida para vengar tanto amor. Porque con él igualdad guardar ningún otro puede; es tanta su intensidad, que pienso ¡ay de mí! que excede vuestra misma crüeldad. ¡Son, por Dios, crudos azares que me dén vuestros desdenes ciento a ciento los pesares, pudiendo darme a millares, sin los pesares, los bienes! Y me es doblado tormento y el dolor más importuno, el ve

Estudio de desnudo   -José Saramago- Esa línea que nace de tus hombros, Que se prolonga en brazos, después mano, Esos círculos tangentes, geminados, Cuyo centro en cono se resuelve, Agudamente erguidos hacia los labios Que ansiosos de los tuyos se desprenden. Esas dos parábolas que te encierran En el quebrar ondulado de cintura, Las calipigias cicloides superpuestas Al trazo de las columnas invertidas: Tibios muslos de líneas envolventes, Torneada espiral que no se extingue. Esa curva tan suave que dibuja Sobre tu vientre un arco reposado, Ese triángulo oscuro que fulgura, Camino y sello de la puerta de tu cuerpo, Donde el estudio que de desnudo hago Se transforma en cuadro terminado.

DEFINICION DE AMOR. -Francisco de Quevedo- Es hielo abrasador, es fuego helado, es herida que duele y no se siente, es un soñado bien, un mal presente, es un breve descanso muy cansado. Es un descuido que nos da cuidado, un cobarde con nombre de valiente, un andar solitario entre la gente, un amar solamente ser amado. Es una libertad encarcelada, que dura hasta el postrero paroxismo; enfermedad que crece si es curada. Éste es el niño Amor, éste es su abismo. ¿Mirad cuál amistad tendrá con nada el que en todo es contrario de sí mismo! SONETO AMOROSO. -Francisco de Quevedo- A fugitivas sombras doy abrazos; en los sueños se cansa el alma mía; paso luchando a solas noche y día con un trasgo que traigo entre mis brazos. Cuando le quiero más ceñir con lazos, y viendo mi sudor, se me desvía, vuelvo con nueva fuerza a mi porfía, y temas con amor me hacen pedazos. Voyme a vengar en una imagen vana que no se aparta de los ojos míos; búrlame, y de burlarme corre ufana. Empiézola a seguir, fáltan

I Decreto que la poesía es la mujer que ama la luna, y que ella sube con derecho. Es la mujer la vida en el mar del naufragio divino con ventanas abiertas, los vientos, y las puertas, con preludios sinfónicos y finales titánicos. La mujer es un soneto libre en La menor, el ritmo que salpica al trovador, mi íntima guitarra. que rompe el aire y todo. la poesía, es la mujer multidimensional, de ojos que ven lo insondable, el vicio afable y placentero, lo palpable. la severidad intensa, la crecida con suavidad perfecta, cariñosa de pecho abierto a todos los conciertos prodigiosos. Esa tremenda voz, y esos consejos a tiempo de palabras desnudas, son el lugar exacto, el momento preciso, donde mi ser, mi mente se agigantan. II La mujer y su encanto, es el oficio de reparar mis piezas rotas, es la que está conmigo, en mis derrotas, es la que sueña cosas complicadas, la espiga, la aguja, y la clavija, y el crecer, y el sentir, y el seguir de los ríos, vocali

  Sueños Esta canción que arriesga, a costa de saberte las entrañas, y conocerte apenas las delicias, ¡No sé porqué me engañas! mis manos en tu piel, apenas rasga la sutileza, el deseo, las mañas que juegan incesantes con hazañas, en aquella montaña vigorosa, y sólo remembranzas de las ganas, que siempre son humanas. Es la tragedia hermosa ¿y todo aquello hermoso como aquel colibrí y la mariposa? ¡y que fascinante es lo más glorioso, tan cruel y doloroso!

  El poeta es un ser rarísimo, es un animal bailando en una fauna de luces, en una estrella de índices, y a veces es fuego del ártico, y se va nadando en el celeste cielo celestial, cuasi anormal sujeto, se diluye en cordura tupida con semáforos endiablados. No deja pasar un letra que no ausculte en la selva del ombligo de algún tragedia cándida de un polvo de la vía láctea, de los caminos que no van a ningún lado, pero inventa cosas tan inverosímiles y camina en el cielo, bebe agua por los ojos, tiene tacto y toca el alma con toda locura. habla con el viento, es médico de algunos, medicina educacional, a veces perversa, a veces dolida, a veces amada, a veces jodida. pero no se salva nunca de su esquema mental, cambia constantemente, pero no de camisa y de colores y de olores. es una hormiga, que no sigue la ruta propuesta, es una avispa que pica las pieles más tersas se vuelve cantante a veces con todas las mujeres, no discrimina, no puede, está atado a sus sombras, le canta a los hom

Las esencias, los sentires selectos en un monte soberbio, las quimeras, luces, privilegios en mieles, fieras seducciones y encantados dialectos exóticos, místicos, toscos, dulces penetran rayos, garganta atrapada. primera mirada, suave tocada de la pieza musical, aguadulces entradas y salidas, en gemidos y en cantos, ellas se saben, jadean en deleitosos ritmos de los idos que riegan los ojos claros, y encienden lágrimas entre fuegos, se ven hitos en hitos y fantasías que se hienden. Y después que se prenden no hubo nada de cierto en las visiones. Son una farsa, mis evocaciones. ©José Angel Pineda

  Dulce boca de una flor que te abres por los caminos de una abeja pequeña frágil, miel busca en un sorbo de un jardín... Eres la dulce boca de esa flor que te abres en seducción cuando al oído quieres algo y se cierra la redacción de un pensamiento cuando los detalles sobrepasan la muerte… siento un horno, una llamarada, un fuego, una explosión con aguas verdes. Las amigas estrellas se estrellan en las realidades y la no verdad es la mentira que acostumbramos meditar porque la realidad es que la bondad abunda en los abismos. ©Joan Pined ©creatividadpoética