Creativus Poeticus

Ritmos y danzas Ritmos punzantes, pechos danzantes y sonoros, y separan los tiempos de lo tiempos... todo alrededor aturdido,  confuso. El susurro ansioso,  el deseo demoledor,  que enciende lo apagado, que sube, lo bajado, que tienta, lo tentado impaciente… con calma caprichosa, detiene,  y sigue en tremendo giro, desborda latidos presurosos, en espacios ardientes se detienen los eternos instantes, y en medio, un beso fundido quema,  que se diluye en calma,  se transforma en tormenta viscosa, resplandecientes luces. ©José Ángel Pineda ©Creatividad poética

El secreto Puede ser que el secreto del amor está en cerrar los ojos, para que nuestras miradas se encuentren. Puede ser que nuestras miradas caminen en manantiales de luz hasta que la vida nos sorprenda en un mundo feliz. Puede ser el que el motivo del amor sea vivirlo con pasión, y quizás solo sea sentirlo hasta que aparezcan las estrellas. Puede ser que el camino hacia el amor es el verdadero sentido de vivir, y así recorrer los espacios del mundo. Puede ser que el mundo, en todo caso, serían tus abrazos, serías ese mundo giratorio, serían las caricias de ese mundo. Puede ser ese mundo donde las caricias sean eternas, y tal vez la felicidad está en soñar lo imposible y lo fantástico de un mundo raro y complicado, que nos lleve a la gloria.   El mundo en todo caso serían tus abrazos, serías ese mundo de sonrisas, abiertas al espacio que nos da una esperanza plena de sentimientos y delirios, con instantes eternos, con eternas sonrisas, sí cerramos los ojos, las miradas se juntan, las

I Decreto que la poesía es la mujer que ama la luna, y que ella sube con derecho. Es la mujer la vida en el mar del naufragio divino con ventanas abiertas, los vientos, y las puertas, con preludios sinfónicos y finales titánicos. La mujer es un soneto libre en La menor, el ritmo que salpica al trovador, mi íntima guitarra. que rompe el aire y todo. la poesía, es la mujer multidimensional, de ojos que ven lo insondable, el vicio afable y placentero, lo palpable. la severidad intensa, la crecida con suavidad perfecta, cariñosa de pecho abierto a todos los conciertos prodigiosos. Esa tremenda voz, y esos consejos a tiempo de palabras desnudas, son el lugar exacto, el momento preciso, donde mi ser, mi mente se agigantan. II La mujer y su encanto, es el oficio de reparar mis piezas rotas, es la que está conmigo, en mis derrotas, es la que sueña cosas complicadas, la espiga, la aguja, y la clavija, y el crecer, y el sentir, y el seguir de los ríos, vocali

  El poeta es un ser rarísimo, es un animal bailando en una fauna de luces, en una estrella de índices, y a veces es fuego del ártico, y se va nadando en el celeste cielo celestial, cuasi anormal sujeto, se diluye en cordura tupida con semáforos endiablados. No deja pasar un letra que no ausculte en la selva del ombligo de algún tragedia cándida de un polvo de la vía láctea, de los caminos que no van a ningún lado, pero inventa cosas tan inverosímiles y camina en el cielo, bebe agua por los ojos, tiene tacto y toca el alma con toda locura. habla con el viento, es médico de algunos, medicina educacional, a veces perversa, a veces dolida, a veces amada, a veces jodida. pero no se salva nunca de su esquema mental, cambia constantemente, pero no de camisa y de colores y de olores. es una hormiga, que no sigue la ruta propuesta, es una avispa que pica las pieles más tersas se vuelve cantante a veces con todas las mujeres, no discrimina, no puede, está atado a sus sombras, le canta a los hom

  Tomar el fresco de las cosas posibles y los sueños visibles se delatan. Tomar el fresco y en silencio cantaba con luz, la alborada lo decía. Tomar el fresco los bellos, la belleza denotaba la profunda tristeza la sonrisa. Tomar el fresco y aunque todos sentían que la magia en el viento se esparcía. ©Joan Pined ©Creatividad poética

  La toco Por eso canto yo, dejad que cante, porque es la voz que siente esa cuerda, metal que se revienta, cada vez que la toco, y que se anima, y que sabe mentir en el instante, ese mismo, que la presencia incendia. ©Joan Pined ©Creatividad poética.

Las palabras Se estancan en pantanos de una inercia increíble, nos hemos quedado es un escándalo sordo, escribo para mí y solamente para desahogarme de las tantas mentiras… la gente se ha quedado pensativa y solo se distrae viendo los traseros bellos, naturalmente pero una mujer no es solo su trasero ni su cara bonita, ni su cuerpo esbelto, la mujer es la caricia inteligente que fascina, las palomas ya desertaron de volar, y unos que otros leen todavía y aprenden, porque es posible aprender todavía y escribir todavía… el sistema nos ha robotizado y la farsa continúa, las mujeres se volvieron objetos, no sujetos y los hombres igual, en las conciencias de las personas todas esclavizadas poco a poco en las antisociales redes del mundo de ficción… por supuesto, la mujer es tan bella fantasía, en unos casos y tan bella pesadilla en otros, pero naturalmente adorables. ©Joan Pined ©Creatividad poética

  -Aroma Aroma de una gran lluvia que se asienta a suavizar el polvo, a veces se levanta, a veces se derriba. Aroma tormentosa, que se asienta en la gramática acentuada del verbo, con el verbo de un polvo conjugado, en los tiempos del polvo de caminos de siempre… A veces por placer, a coger el calor en cualquier parte, y no encuentro, aunque tengo la piel de tu sonrisa que abraza humeante, y el cañón ruge, delirante, al sentir el olor del agua de lluvia penetrante en la selva, que se lleva un susurro en el alma de un río, hacia el verde mar de las estrellas. ©Joan Pined ©creatividad poética

  Sí Soy como un suave viento imperceptible, que llega sin llegar a la dulzura que tienta de esas aguas, ese inmenso manantial en donde no hay silencios, ni murmullos… solo vibrantes huellas, que, al dejarlas, nos dejan más perdidos que encontrados. Al menos una metáfora quisiera dedicar, una imagen sonora con señales de humo, sin voces, con ruidos de muy baja frecuencia, un escrito cursi como el amor, dijo el poeta… Algo escrito en parábolas, como rayos de luz que absorben las hendijas y grietas, y los libros. un escrito hiperbólico asimétrico, un escrito cualquiera… Chance de entrar en un cuerpo con un alma penetrada de ternura, con unos versos blancos que conspiren con un poema libre, y que se extiende… Los tiempos que van dejando los paisajes, y nuestras vidas no encuentran el sosiego, solo esperan una alternativa, causalidad, la suerte de un efecto persuasivo… una casualidad, un prodigioso manifiesto, y una algo potente que parta las bisagras, que quiebre las ventanas del a