Creativus Poeticus

  Romance Voy buscándote toda, en los pretextos, que se asoman lejanos, en la sombras, y ya no me asombran nada, los eventos, no existe la sorpresa, que me nombras. La comedia se pasó, dando la vuelta en todas las esquinas, palpitares ajenos, con extraños, vecinos de paredes, que hablan con aparatos, emociones de ratos, de una forma y de otra, pienso que es atractivo, navegar en los mares revueltos, todos somos, muy raros, de una persona a otra no se escucha una mano que se brinda, y no se tocan los ojos que ven a otros, que no miran los labios que se quedaron secos, esperando el oasis perdido en la garganta. divagando en las certezas de un dilema, es la alternativa de aquello tan ameno, tan casual, tan aparente… es simple, sin embargo yo con gracia cargo el sentimiento, siempre con mis afanes de un amor sincero, esencia natural y necesaria, y me volví desnudo en cosas imposibles. Pero no hay un riesgo más hermoso, que el romance atrevido y caprichoso. ©José Ángel Pineda ©Creat

Si alguien llama a tu puerta              (Soneto) Si alguien llama a tu puerta, amiga mía, y algo en tu sangre late y no reposa y en su tallo de agua, temblorosa, la fuente es una líquida armonía. Si alguien llama a tu puerta y todavía te sobra tiempo para ser hermosa y cabe todo abril en una rosa y por la rosa se desangra el día. Si alguien llama a tu puerta una mañana sonora de palomas y campanas y aún crees en el dolor y en la poesía. Si aún la vida es verdad y el verso existe. Si alguien llama a tu puerta y estás triste, abre, que es el amor, amiga mía. Gabriel García Márquez

Desde un caracol Yo he visto el mar. Pero no era El mar retórico con mástiles Y marineros amarrados A una leyenda de cantares. Ni el verde mar cosmopolita —mar de Babel—de las ciudades, que nunca tuvo unas ventanas para el lucero de la tarde. Ni el mar de Ulises que tenía Siete sirenas musicales Cual siete islas rodeadas De música por todas partes. Ni el mar inútil que regresa Con una carga de paisajes Para que siempre sea octubre En el sueño de los alcatraces. Ni el mar bohemio con un puerto Y un marinero delirante Que perdiera su corazón En una partida de naipes. Ni el mar que rompe contra el muelle Una canción irremediable Que llega al pecho de los días Sin emoción, como un tatuaje. Ni el mar puntual que siempre tiene Un puerto para cada viaje Donde el amor se vuelve vida Como en el vientre de una madre. Que era mi mar el mar eterno, Mar de la infancia, inolvidable, Suspendido de nuestro sueño Como una paloma en el aire. Era el mar de la geografía De los pequeños estudiantes, Que ap

El secreto Puede ser que el secreto del amor está en cerrar los ojos, para que nuestras miradas se encuentren. Puede ser que nuestras miradas caminen en manantiales de luz hasta que la vida nos sorprenda en un mundo feliz. Puede ser el que el motivo del amor sea vivirlo con pasión, y quizás solo sea sentirlo hasta que aparezcan las estrellas. Puede ser que el camino hacia el amor es el verdadero sentido de vivir, y así recorrer los espacios del mundo. Puede ser que el mundo, en todo caso, serían tus abrazos, serías ese mundo giratorio, serían las caricias de ese mundo. Puede ser ese mundo donde las caricias sean eternas, y tal vez la felicidad está en soñar lo imposible y lo fantástico de un mundo raro y complicado, que nos lleve a la gloria.   El mundo en todo caso serían tus abrazos, serías ese mundo de sonrisas, abiertas al espacio que nos da una esperanza plena de sentimientos y delirios, con instantes eternos, con eternas sonrisas, sí cerramos los ojos, las miradas se juntan, las

La hermosa canción que se deshace en hilachas, la suerte brisa de cántaros que cantan, la quintaesencia de un derroche sin broches precavidos, las noches esperando el cuásar blanco que explota en estrellas de vibrantes colores, los agujeros obscuros que lo atrapan todo, por la gravedad contenida, intensa es la lluvia de meteoros, la esencia lanza unas manos vacías al anochecer, al amanecer, al atardecer, referencias de giros de una atalaya, el café que amanece y que levanta los diversos virajes en un mismo instante, y una sombrilla, y una cúpula, y un refugio; en espera de una caverna de carnes y de huesos, y almas, la transubstancia de lo que se mueve y remueve en los humos, y en cenizas en polvos que emergen de las aguas. ©José Ángel Pineda ©Creatividadpoética

  Lo que hemos sido, se ha ido sabiendo que no sabemos, y hacemos, en el camino encontramos, y amamos lo que no encontraremos, prendemos, y entonces, por lo tanto, por cuanto va quedando en olvido, muy herido en esos ojos de verde paladar, y dar esos ojos de prisa ardientes, las mentes como los cielos de mar, al cantar esa sonrisa leve, leva, subleva como la brisa a prisa, las corrientes, y lo más asombroso, no es lo que estás pensando, en esas cosas necias del centro, acariciando de lo adentro en tus adentros, portentos del humano geocentrismo del abismo sin saber o quizá sí, no es lo mismo; de la furia a la calma hay un estrecho q ue lo puede surcar, sólo un barco desecho en mi melancolía, y no lograr entrar en tu encanto satisfecho, que a veces es la risa y a veces es el llanto, los gritos, las razones, los llantos, las pasiones, que a veces; en la mía vida se incendia la luz, el sirio que a veces es lo tuyo, y anda suelto conmigo, intuyo que otras veces es de nadie y de todos la ro

  El poeta es un ser rarísimo, es un animal bailando en una fauna de luces, en una estrella de índices, y a veces es fuego del ártico, y se va nadando en el celeste cielo celestial, cuasi anormal sujeto, se diluye en cordura tupida con semáforos endiablados. No deja pasar un letra que no ausculte en la selva del ombligo de algún tragedia cándida de un polvo de la vía láctea, de los caminos que no van a ningún lado, pero inventa cosas tan inverosímiles y camina en el cielo, bebe agua por los ojos, tiene tacto y toca el alma con toda locura. habla con el viento, es médico de algunos, medicina educacional, a veces perversa, a veces dolida, a veces amada, a veces jodida. pero no se salva nunca de su esquema mental, cambia constantemente, pero no de camisa y de colores y de olores. es una hormiga, que no sigue la ruta propuesta, es una avispa que pica las pieles más tersas se vuelve cantante a veces con todas las mujeres, no discrimina, no puede, está atado a sus sombras, le canta a los hom

  Con la musa, la pasión,  la idea, luego  los dedos siguen solos con la mente, y escriben recorriendo las estrellas azules de algún pozo que se desagua hasta lograr terminar en un instante perpetuo algún escrito. ©Joan Pined ©Creatividadpoética

Trasciende que la lluvia tomó tu cuerpo y echó a volar sobre los cuerpos de nubarrones frescos que no cesaron en aquella tarde de mucha brisa ondulante, sinuosa… y luego la tormenta, la racha fulminante por la noche. te pude amar, te pude alcanzar en una nube del vendaval melódico, penetré en tus gotas traslúcidas, y el movimiento se hizo inclemente, y abrazado estuve contigo empapados los dos apretados y sumergidos en un nuevo amanecer confortante. ©Joan Pined ©Creatividad poética

Somos polvo de estrellas… Carl Sagan Y en ellas Y en ellas nada mágico más que tus miradas que se impregna en el polvo de mi piel, los átomos como panal de miel de abejas minúsculas, aceitadas, y en ellas los poros abiertos, los huecos negros, y las sonrisas brillante en tropel en senderos de leche, en redondel de animales nocturnos y milagros, y en ellas caminando dormido por las lunas diferentes andares, infinito... sabemos mucho y poco del amor, y en ellas ser y no ser, y todo lo bonito en cada estrella, diosas, del sabor universal, hermosas,... y oportunas. ©Joan Pined ©Creatividadpoética